Lira de calibre y un pétalo descabellado
dicen del jardín cóncavo de romeros
que habrá una muerte sublime en su pampa,
Ay no se si creer en la verdad cuando habla en voz baja.
Lo que sé es que esta noche lloverá troncos relámpagos.
Arderá la ruta de las hormigas coloradas.
Los pastores alemanes han de fumarse las cenizas de sus dueños.
Las moscas tendrán sentido.
Ay no se si creer en la verdad cuando habla en voz baja.
El viejo conejo cantará la balada del invierno
cuando a la mañana siguiente la niebla se apodere del país de los inverte
y no huyan cobardes del tambor que
enciende la cuerda menor de la estación.
¿Y la muerte?
Ay no se si creer en la verdad cuando habla en voz baja.
Pedazo de antena que descanza en la espiga de la cien de un nenúfar.
Antes de que amanezca y se despida la flor de escarlata...
Antes de que se embriague de penuria el último día del mes...
Hablaré con la verdad de cierto modo que cuando me hable en voz baja le creeré.
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