Las pompas de un anciano viento tristón
desfallecen sus tropas arcaicas en la cumbre,
nadie ve más que sus defectos sublimes de tabú
nadie ve más que bendiciones retorcidas de un cielo
donde los soldados blancos sollozan el honor
cuál envenenados columpios del báratro
mecen la valentía y la vida en un eventual enroque.
Las pompas de un anciano viento tristón
orientan los mensajes de sus nietos indelebles
nadie ve más que enseñanzas comunes
nadie ve más que el abrazo de los truenos
donde el sol oculta sus arrugas y la rabia
cuál cede al trigo en melodiosa voz de azúcar
que nos encanta y apasiona el hambre.
Canas de un huérfano berrinche trazando
las pompas de un anciano viento tristón.
