viernes, 28 de septiembre de 2018

Wiracocha


En el anclaje de los resplandores se estimulan hijos que nacieron fuera del matrimonio,
lejano mordisco de azar trivial que la masa recogió de colas emprendedoras
al tanto de orejas hermosas que tenían por revelar a huacos, similitud vaga,
los cerros que duermen con el temor rebosando esconden sus algas piedras
que se deshacen con el frívolo lenguaje de la década que oprime sus talones
en cuellos mustios de un ventarrón en escala de akros taripay.

El derroche de un Puno rebuscado en el tráfico de la sierra serena
celebrará con el mito de torneos que se practicaban en la academia de su filosofía
la acrópolis sincera de quienes viven sucumbidos en la comedia de senos montañosos
vistiendo a la pachamama de aromas floreados robados del valle,
la ciudadela al ras de la coca que siembran los corales de cuzcos desbocados,
es mítico huir de la plegaria del trueno eterno que en la cima correa... su abandono,
solo tres choclos despertarán en la atalaya de la pirámide
mencionando el taco sueco de los visitantes que desean sostener la gimnasia
que en el disco del cielo emite sonidos para aquellos que hicieron el amor mordiendo la rosa.

El ventilador descompuesto necesita un peine para sus hondas de carbón
se vendió el paisaje y ahora rinde culto más el material que su incapie veloz,
estupenda la idea de enfatizar la candela que muestra rostros
prendida del tronco azul que llamas violeta genera a perecederas moscas triunfantes
testigas del excremento y la venta de estos vientos que pesan oro
la melancolía de un hueso perdido en la respiración y en el ipsofacto.

Serendepia en agua de grasa, Viracocha.

Muchas canastas fueron arrojadas al río que soplaba el golem con sus ronquidos
y que iba a ser el alcalde que despertase tal embestida si con la apariencia apartaba
la ala del tiburón entre los árboles erectos del cuerpo levadizo esculpido.

Dicen esto... porque las maracas de la orquesta rodaron fragantes en el volumen
que se montaba sonora en las marchas de las hembras que tomaron el mazo
por el diploma de sus engreídos que en la ventana esperan el saco de arroz,
podrán surgir del barro los sobrevivientes para relatar los cuentos
que hallaban mientras tanto... al ojo de la amargues en su aro mondragon
pero la verdad esta en conducir la punta de la valentía
sólo así se podría regenerarse la sangre desperdiciada en las antenas del ballon,
cereza del cuadrilátero que se encarga de analizar el delfín constipado de hielo
que duerme durante la oratoria del pez aquél músculo de la vena cerebral.

En ese instante cambió la moneda trigueña del mercado carnívoro.

Julian


ESCRITO DE UN DESCONOCIDO

[PAPEL MOJADO/ROTO]

Soy tan pobre que ni lágrimas tengo.

Recuerdo el rojo de mi escuela y la pradera del resentimiento donde aún se aguarda en aqueste mundo.

La ferocidad se mostró en la familia mientras que el supuesto sentimiento amoroso lactaba mi quijada en la muchedumbre.

Soy tan pobre que la sonrisa me cuesta.

Pensar en los demás es la maldición... mis hermanos y madres en la mesa esperan la fruta secundaria del sudor de un futuro profesional.

                                       *

-¿Me permite?-
Dormir con ustedes esta noche, prometo ser caluroso.

-¿A los diecinueve años?-
los árboles enfermos podrán curar su cáncer.

-¿Tu padre?
la ignorancia murió ayer de una década vencida.

Soy tan pobre...

domingo, 23 de septiembre de 2018

Etapa

PERIODO

Los eclipses se unieron
en un vertical síndrome de luz
subieron los gigantes
para presenciar el siniestro,
la tos de los astros
la verdadera eternidad
la esencia de la existencia.

Los tornados bailaban
en la palma del universo
las voces todas se unieron
una a otra... la soga sonora
cuerdas cuánticas,
los ojos quebraron el iris
no hubieron testigos en aquella etapa.

Sólo está alma equis
que observaba
mientras caía quemándose las alas.


Carnicería

Me reniegan los prisioneros
que en mis tobillos incubo,
vacilan las heces
que de pasaportes tome a cuerdas,
y no me adhiero al remitente
soy el hijo bastardo de América,
la cuarta parte de las sonrisas de mis paisanos
están agrupadas en la mochila que se tejió con mi piel.

sábado, 22 de septiembre de 2018

Hoy tocaron a la puerta los hipócritas

¡Hoy tocaron a la puerta los hipócritas!

¿Pasemos sangre alrededor para evitar su entrada?

-Se pensaba mientras los nudillos hacían música-...

Ayer el deslizamiento de los golpes eran eternos puestos de fruta,
nuestros hermanos y novios comían con el permiso exonerado
las bestias fumaban la pipa del reloj... ¡Ay que inocencia!
debió haber caído la alcancía de la justicia
cuando fieros se lanzaron a la casilla del caballo más dorado
olvidando! olvidando!
quienes secaron la peña de su tristeza!
no recuerdan la caza del camaleón!

Ahora las víboras viven en la barba fecal
se esconden en la felina capa de la madrugada, de costado al tigre.

Les digo, a vosotros que no sois como aquellxs,
no más odio...
algún día en la hojalata del sol, los arrieros resbalaran el cuerno de oro
y en ese momento tus pasos se amarren o no a aquél tramo
debes estirar la vida con la mano como la primera vez,
confiar con la desconfianza,
solo así tu cadáver dará una bonita flor.

-La puerta se abrió-

De Meretriz

CUACINTRE

Besar el aro de plata que crece en las ramas de mi pobreza
es mi anhelo... decía la prostituta
que serpientes por flores llegaba.

Tras dotarlo con el codo al perico
pudo darse cuenta de su desfachatez que iluminaba
la redundancia de sus uñas
ondulaciones carroñeras,
muerta en vida.

Pegar un elogio en sus espaldas
era canino
y por otro torpe sindicato era singular la atrapada percepción,
el malecón no cambia de piel si no de clima.

miércoles, 19 de septiembre de 2018

Arcadia

Labios plurales en el borde de los candelabros
aman, excitan, denigran la vida
por piedad de las bocas trasnochadas
en las compuertas de una gratitud
a batuta del violento viento del mortal.

Debajo de la tirria
abunda el sexo transparente del diamante
que se resiste ante la fragancia
de las crías que regó Moisés,
imperturbable ekeko reía la suerte
cuando sabía del próximo diluvio
y que ni perdonando el silbido del pasado
la vida se prolongaría.

Amantes y viudos de alma
reman sin descanso la barca
que el mismo peso de su querella hunde,
las acusaciones fueron garrafales.

El tiempo es corto para aquel que vive sin suspiros.

lunes, 17 de septiembre de 2018

Júpiter y sus campesinos

Percance de olivo
al amanecer de dos óvulos.

¡Habiendo poblado el vientre sabatino!

¡Colmena cachazas preconcebidas
en el camino romano de los epítetos vetustos!

Bisfenol a raíz de las aguas que construyen la relojería.

¡Los campeones! ¡Los héroes!

¡Los campesinos que sonríen acumulando trofeos en el peroné!

Un árbol sobre el pan de Hera crece inmensamente,
insano... recién es cuando se apura
en el año que abandonó el rey, rumiantes patas de fauno.

Las vacas están en la carrera.

¡París llora las manzanas de oro!

Las fiestas lupercales que albergarán los testículos de Júpiter
donarán más hijos para la guerra de los planetas,
el februatio consagrara guerreros con tórax de toros,
aliento de cabra, cabeza de lobo.

Los invitados están por llegar.

sábado, 15 de septiembre de 2018

Genoma

Conservo los parajes del ser que no se trata,
es difícil súper hombre
vencer los puños esquivos del retrato
imagen de nuestra semejanza.

Adquiero el nuevo nombre
que preparó la ausencia rastrera.

Despido el beso que no me fue entregado
del ser que se maquilla para uno
y merezco ahora repudio
de su debilidad
y merezco ahora drogas nuevas.

jueves, 13 de septiembre de 2018

Lev

La madre enamorada de su pariente reacciona coquetos dibujos con la boca
empetro de sus plantas carismáticas que un día llovió el bravucón colérico
sumando su venas vehementemente repasa el rayón al ver la delicia del incesto
consumiéndose en sus faros con la satisfacción de su hijo y su ex consorte.

Ahora entiende porque la separación,
aquél día enterró la aberración de sus pastores que ladraban su mezquindad
y camino hacia la vida jalando con una mano su cajón y con la otra sus recuerdos,
si recaía no iba a pararse... le parecía morir justo en la injusticia, su enseñanza nunca tuvo pies.

miércoles, 12 de septiembre de 2018

Yates

La gota viajera que rumba su vitrina tremenda
en versículos del hipódromo de caballos alados,
vinagrara sus patas de bisonte a esos dirigidos astronautas,
reiría su canto de perplejidad cuando el sol acompañe
derritiendo la isla de cristal de colas aquellas que demandas lleva
de su vocablo hiriente y confundido por témpanos doblados,
curvas de cadera punzante que ama al engreído ser estresado
que rompe su cráneo de hielo en la tabla donde reina el frío
abrazando con su brazo elástico los huesos de orillas desoladas
que resisten a dar su último aliento por silbatos
de tifones  que plagean cómicas caminatas de osas.

¿Quien entiende el vuelo de la paloma ciega si el cielo es infinito?

Si comete actos humanos en su eterno aleteo de escolar.

¿O los niños hoy son parte del palomar?

Tendría entonces que tomar los crucifijos con las garras.

Pero... si la nube es una frontera ideal del aviador animal
rezar será lo mejor para que se tranquilice la madre,
el vino de los titanes que morirán por la lucha de los cielos
-allá en la casa de Jehová, el jardín imperio de claveles negros-
se beberá de rodillas frente a la montaña virgen de sus botones,
abrir el horizonte de los ojos será más fácil que matar la desesperanza de un buitre,
mear el testimonio de unos dioses que en su momento sirvieron de muletillas,
es y será el deseoso y sonriente golpe al candado que nos oprimió durante el día,
porque en la noche el vampirismo deslumbro los lunares y el lado femenino del sol
y gracias a eso no somos una simple raza... sino testigos de nuestra embriaguez.

Adaptarse es una obligación, cargar el peso de la sombra que irrumpió el tiempo
al notar el efecto de la supervivencia en apartados utilitarios de nuestras facultades,
despliega la rosa de meteoro sus pétalos disfrazados de oro gallardo
sabiendo el color de las mediocridades que se resuelven por sondeos impugnables
que como en los azares de yerba pobre se acude al pleito a pesar...
empero el cambio no es suficiente cuando una alma anhela a otra
pues las puertas son anchas mangas donde cabe la historia de una civilización
y el sentimiento que se regocijo en las manoplas del llanto interno
lucirá su rostro imantado en espejos del ser que lo privó en su faltriquera
suscitando ecos de globos que se inflaron de agonías ajenas, negras y sagradas
en misas donde cabezas lloraban la iluminación de su frente pastoral,
el segundo pendiente que recibe la alma opuesta, cederá su toga artificial y lúgubre
a su repertorio que lleva entre las piernas... sus clones... sus bendiciones,
la hembra que goce de su miembro tubérculo arderá de bienestar entre perlada,
la creación de su camote bailará las canciones que tiene por descubrir en el laberinto
es decirse... los padres la pagan con los hijos...
pero la reforma ya está hecha para pulir el diamante que no escupe el encanto,
el dulce que no culpa a la droga minerva de estatuas bronceadas de hojas lunas,
elefantes congelados de una fiebre embarazosa, yates, pan.

Glacies remonta las batallas contra los injertos que apestan a sol,
ama a todos por igual y desaparecerán penas que se ocultan en las montañas
confirmadas por mis hermanos... ¡Hasta lágrimas tengo ya!,
es hora de matar al reloj, sin duda el conformismo nos ata al puerto
y peina el bostezo de los inviernos que radican en el pecho del ser que muta
sus holocaustos bienes en grandeza agazapada,
¡Ay Cibeles! ¡Ay si! el humor es tremendo y el olfato corto
si no se comulgan las sandías que el huerto adoptó menos podrá lucrarse ganancias,
sepa usted que cultiva los puños en la tierra, alabar los álamos que perilla supera,
descolgar los gatos del armario selvático que rebeliones cautivaron,
tirar la soga al barco que nos trae la mercancía feliciana de los países rosados,
agradecer a los cisnes que duermen en los senos
y fumar la tranquilidad que se desempeña en la pérgola de la unificación,
¡Es impredecible! ¡Sumamente digno de recordar! ¡Abortar el resentimiento!
la maravilla que alumbra el oriente de la dignidad que posa en la férula.

Si el viejo blanco, maestro de las enseñanzas y domador de bestias,
apuntará su incrédula zampoña a montañas de nieve donde el tornado más inteligente
vive sin castrar sus piernas de heroína más su corazón vegetal de fuego
¡Tal vez! ¡Ayar! ¡Argos! ¡Tal vez! ¡Padre! ¡Inti! ¡Hefesto! ¡Alcimede!
el gran cabello del segundo ángel destacado caería de escalera para el sabio,
que como decía... tocaría su crudeza... el cóndor muerto o el nuevo monstruo
diseñando el ejemplar acto que detonar en los primeros años de un nacido.

Los varones deben besarse antes su fuerza en las olimpiadas,
como se atreven a pisar el terreno sanguinario si aún no saben lo que el sentir significa
¿Acaso no entienden la rapsodia que se recita desde los montes?
¡Maten con amor como en la última cena! ¡Oh, cuadro!
olviden por momento el castigo a sus impuestos boxeadores
porque luego seremos como en el principio, nudos en la cuerda... la caña astilla.

domingo, 9 de septiembre de 2018

Rudas


DAZBO

Crucigrama ocurre sin apodos el renacer,
podrido ocaso somnífero de bancos letristas,
avanza casilla del guardaespalda amanerado
cuadrados rudos traman potos de damas.

Árbol moribundo... varias cuerdas
deben énfasis de círculos fucsias
bajo girasoles negros onomásticos
regalos inalcanzables, teclado navideño.

Por debajo del apartado
la niebla y el rojo se aparearan
mostrando el zumo recuerdo
cadenetas oxidadas de cobre.

viernes, 7 de septiembre de 2018

Frasco de Cristal

¿Como estas?

¿Como esta por allá?

¿Como esta la vida?

¿Como están los nombres que te regalo tu padre?

¿Como va el caballo que rechina en tus encías?

Y cuéntame...

¿Como surgen tus besos del lago negro
que pintaste con el color de tus cabellos
que se despintaron cuando olvidaste
el aliento en el aposento
del chaman ebrio de soledades fatimas?

¿Me ves?

¿Me oyes?

Estoy negro y tu con sueño, doliente.

                                         ll

¡El poeta es un chaman!

¡El frasco es de cristal y el perfume maldito!

¡Mujer! ¡No mereces las víboras de un albañil!

-¿Y el hijo de Adán?-

Andará con las libélulas pues.

-¿Y el impulso de sus entrañas?

Son simples rezos blasfemos.

-¿Y la hechicería?

Es poesía póstuma.

-¿La carne?

¿Que carne? ¿La nuestra? ¿La respuesta mía estúpida en pregunta?

-¿Nosotros?

Imanes de auras, polvo, mar, luz, oscuridad, mana, zarpa de adagio, brisa, chakra, magneto, rojo, naranja, amarillo, azul, plata, violeta, rosa, oro, índigo, espíritu, alma, materia, poniente, maldad, bondad, infinito.

Enajenación

Mi soledad traspira,
el cubo de la cancha del palomo
fracasa a temprana edad del plato
convirtiendo patas en voces,
palo esférico del eje de la uva.

Mi soledad traspira, dice el burro...
acaso el gorrión dejo una estrella
pues verdad que comer aquí del aullido
trae cuestionamientos de veredas marditas.

Mi soledad traspira, dice el trompo
que hondo besa su peine enclenque
por detrás de las casas
donde la música casera no llega
por que volumen no quisieron
en sus puntas delicadas de ají
que mañana mas tarde pican con sus objetos.

Mi soledad traspira, dice el pordiosero
que tramposo de su calma existencial
reposa la margarita minutera
del minutero abstracto este
que con una metáfora forma su cuerpo en como.

jueves, 6 de septiembre de 2018

Robinsonada

Hasta ahora la aurora no despierta de su inocencia
ni cuando sacudo la pipa en mi zapato
ni cuando vibra el amor en las cascanueces,
esta placida… el gorrión le adorno un beso.

Si las lágrimas supieran caminar otra seria la canción,
los arboles no verán el renacer de la melodía que se compone en el polen
menos las flores que abrazan con el tutifruti.

¿Qué pasa Robinson?

¿Ya no te puedes parar en un pie?

Entiendo que la tarde esta afónica y no se puede beber del día precoz,
nos tenemos que aislar de la migraña del sol.

El dulce que babea la mañana
es la ansiedad de una rosa contenta de lo más hermoso que ha podido aparear
su reflejo sobre el mar de peces melancólicos que respiran por el ano.

La languidez de la fea fruna que empapa el sudor en el girasol
son rastrojos amarillos de un martillo calvo
de un dios ciego
de un poeta creativo.

Como quisieran las luciérnagas que acaben los ronroneos romanticones
de quienes desean desfallecer en vísperas primaverales.

Los ojos de las esposas, relojes,
se masturban frente al espejo de sus almas
y los maridos idiotas compenetrándose en la mayor bulla de los latidos.

¡Oh, torpeza! Tu hijo el bobo ahora desviste a la amapola con la mirada ilustre
imprimiendo su deseo en el cálculo de su aroma
prediciendo además la sed de una orgia a consta del esqueleto de una flor.

Ah, Aleluya.

miércoles, 5 de septiembre de 2018

Hidra


Han borrado nuestros marineros
a aquellos que al marchitarse el desfile de lux
anhelan brindis de barcos con la linfa
en cuerpos celestes de océanos.

Peces de sol
evitan sesgos con profundos titanes
que de polvo no están hechos
si no de hidra y platino
donde sentó las nalgas Marina
donde falleció la curiosidad,
la nueva religión del león adormitado.

La carmen nació de la manopla
cuando la cruz de fuego
motivo sus alas de madera.

El poeta... desnudo... encadenado a la realidad
analiza los tormentos que en su encima danzan,
escribe con sangre impía en el lenguaje dionisiaco.

Vestido de cristal el cielo muta en su tobillos aros de fuegos.

Las legiones universales levantan su presencia.

Los pájaros inmigrantes descuidan la solapa de sus virtudes
que los hacen más brillantes, más lucíferos. 

La batalla empezó hace unos instantes
cuando se lucía el silencio del planeta.

¿Cuantos están muriendo mientras se escribe
se recita, se dedica esté perezoso poema
/mientras se cuestiona los conjuros bajo la luna
en el libro de las dudas?

Han borrado nuestros marineros
a aquellos que al marchitarse el desfile de lux
anhelaban el brindis de barcos con la linfa
en cuerpos celestes de océanos.

Todo sigue en silencio.

Todo está en orden.

lunes, 3 de septiembre de 2018

Nasbal

La paloma marteana arrebato los pergaminos de la paz
ante los dioses presos de sí mismos descifrando la innovación,
la cuarteta primaria de la naturaleza flamante danza que danza
escapa de las garras antiguas filosofales y cabalga genial
en los centauros clavados de la caligrafía moderna,
colmillos que mastican el tratado de la eternidad
que se escribió con la pluma que tajo la espada,
sus escaramuzas perfiladas del batacazo millennial
devorando el puñal de una manzana científica
que una poesía futurista rocío en sus maderos.

Meses de edad la del parnaso montando en sus ojos abriles
mensajes contemporáneos de gigantes que arrancaban árboles
para construir paisajes en las mentes de hombres de barro
que moraban la coma en papel de biblia, viandas serenas
de toros que levantan el polvo de silencios épicos.

¡Oh, poesía innovadora!  ¡Oh, la grande de este siglo!

¡Oh, albor!  ¡Oh, musa!  ¡Oh, humano!  ¡Oh, dioses!  ¡Oh, demonios!




El Vals de los Toros Blancos

Tomar al toro por los cuernos no es tan fácil
y más si hemos despertado en el hocico del caimán.

Soñolientos... intentamos cruzar la hipocresía
con el valet prehistórico del hombre moderno
costeado en la planicie del plectro de los títeres
que sin máscaras actúan... sin máscaras.

Incrédulos... los que creen en su propia potestad
sobando su triste movimiento hindú
en las alforjas de tribus candelas de clavo
Oh, raza blanca... Oh, lengua diamantina.

La importancia de la sangre amazónica
que diluvios llora en las selvas de mi rasta
sin mencionar al detallado Ecuador infiel
que toca y toca la pierna sumisa del cajón.

La canción del fin de los tiempos
postrado en el gabinete de los gallos
y la pluma seductora del pavo real
atrapada en el tintero guerrillero.

Tomar al toro por los cuernos no es tan fácil
y más si hemos despertado en el hocico del caimán.

Las palabras calientes de una sartén
baila sobre el paraguas desteñido
un ritmo peligroso de antaño
cuajado incalculable y precoz.

El precio de la escopeta verde y abejas grandes
de las tiendas musulmanas del río
abrirán caso a nuestro consuelo con su consuelo,
el sexo con su sexo... el real por su real.

Parámetros simbólicos del maya
la pierna judía y asquerosa
el vuelo negro de mis sombras
al pie... de la letra esta... queridos.

Lord.. Arequipa ahumada
castillo blanco de puertas varias
la rima ya no me compadece,
el armario hoy abriga muchísimo.

Tomar al toro por los cuernos no es tan fácil
y más si hemos despertado en el hocico del caimán.