Amauta

Han quemado al cristo moreno
junto con sus hombros abajo al viento del ritmo
el coro de las tempestades
cargada de idolatría, pérfido escalón
perteneciente a las almas amputadas
que ya no se encuentran en el llano del alba oscura,
salen en las fiestas patronales
a husmear la jora y descifrar los puercos, la tradición,
¡Fuego de mi fuego abre paso a la llama eterna!
caían acertijos rodando sobre el pabellón del barbón
aquel que entregó su vida por nosotros
según hojas de barro
según evangelios
según Lucio...
la cultura,
¡Poca vez he visto amar al hierro!
hay pueblos malditos por su propia gracia
que no diferencian la honda y el criollismo.

Auxiliar

Marca con una equis
el escándalo que prepara mi corazón con la muerte,
danza en pre apuros los floros de un alegre
sucumbiendo el amor que un día fue,
ojala que, prestos los gorriones de fuego,
se culpe a las brujas que me querían despojar de mi madre
cuando bebe yo pues,
¡Que Vegana! ¡Que emergencia! ¡Que auxiliar!
Vendría aquel ramo de árbol
a suponer las nacionalidades en carpetas
que se encuentran dentro de los enfermeros,
sin más preámbulo en ocasiones se ve la puerta abierta
y el toro de oro durmiendo abrazando la cruz roja,
la soga entra y se va a la pena
conversando con la esclavitud,
conmigo ya que
es tiempo,
y haberme dado cuenta antes de sumar los edificios hospitalarios
que rumban las lástimas
de
nuestro diezmo en la vereda entreverada.

Jubilación

Alce, Zócalo y Pedestal

Llévense mi apariencia jubilada cuando muera.

Quizá... se apresure en caer la luna en el colmo de la ceguera
mientras... se pelan las papas mis campesinas hermosas,
no necesito sus calenturas, simple,
su sonrisa meditabunda
para  perdonarme tanta cosa que se cría en la tensión
oprimiendo la textura del pensamiento.

Oh, si acaso me voy
vendré con mas amargura delatadas,
mas sinvergüenza que martes Nibiru
        y aquel que desee empapar su palma caminata conmigo
        y aquel que pinte mi escarapela de virtud
        estará en el paraíso,
        ¡yo lo digo! ¡pasmado de hamor!

lah soledad trama algo con nosotros y ni cuenta,
oh, ah, ay, ¿Por que el silencio nos responde tan sarcástico?
digo pues, enamorado del alma del gato ¡Mistico!
pude obsequiarme la sobredosis de inspiración detallada de gama
aleteando en mi aposento y sacudiendo plumas que me quedan
viendo el cielo llorar...
mi padre esta ahí...
me quiere sufrido
justificado por el tukdam de los budas que piensan en mi
entonces dormiré
pronto naceré en otro cuerpo.

Opinen... escríbanme... quiero amarles mas de lo ya,
deseo explotar en mi dos ranas cantadas de mar azul,
merodear la plata del cristal y el oro de la luna, poesía,
las curvas de mis dedos excitan a la muerte,
es un aliento erótico que se siente cuando llega el pánico
azotando las tasas en mi enrejada discordia con la humanidad
ah, en mi, mi, mi, mi, mi...
en primera persona es mas fácil danzar mucho poema
literal olivar de la mesa que se enciende con la pluma
la rectitud oriental de la Húngara asiática
palabras, palabras, palabras...
tender la ropa cuadriculada en ambos rangos súbditos
sofocarse con fresas de las cabalgadas de cemento
que deja el núcleo de la bomba inaudita,
turbo, piano, colorados, peine, amarre, lunar, gringo,
no se puede con el ingenio del genio
es inevitable, reconforta al superlativo del instantáneo
donde fantasias brincan juglar, venado de llamas
para desparecer tengo que asfixiar tu alrededor,
cierra los ojos, estaras bien en algún otro siglo,
yo mismo te llevare lejos sin que nadie puede agarrar mi saco de sorpresas
las cañas de mi piñata, acompáñame, quiéreme por favor y por piedad
en los arbustos se encuentran los libros perdidos
pero aun no es momento de fomentar a los obreros.

Me sigo yendo y no te veo venir...

Si nunca moriré
¿Cual es el problema? ¡Exijo algo mas con que pueda vestirme!
¡Alarga la confianza que nos queda por coser... esta creciéndome la barba!
¡Tengo miedo! ¡Tengo un hijo! ¡Tengo un voz!,
¡Frena! ¡Las plantas están lagrimeando!
No sera buena idea andar contigo,
que bueno por ti que dudaste y que mortífero por mi
pues que confié demasiado
pues cante bastante hoy, lo siento.

Reducto

Cargan las pesas del viento...
mis lenguas que dejé en las bancas soñadoras,
pudren su vestido y crean el nuevo ritual
apurando xalmo, apurando xalmo
sin imaginar el gremorio más letal
cosechado sin finta al brujo lindo
amarrado con cabello,
mierda, mierda,
el aroma del eslabón pasa desapercibido,
los tesoros son poyos de gloria,
el paso cansado mío se purga del destino,
aparea sus muñecas con el futuro.

Hoy jamás besaré la vida que no fue
en la meditación más cercana a estudiar
... solo arrastrare mi apellido mutilado.

Belmond

¿Quien desea penetrar mi alma?

¿Quien desea hacer el amor conmigo?

Inmaculada

Ahora que esta moribunda en la escalera
arrepientes la melancolía del odio desatado,
tu madre llama a tu sombra una vez más prisa...

Se dice que el que ama obvia la muerte
la cruz de metal que tambalea en la curva del dedo del santo
ah, no es tarde,
el girasol le ama al viento, ¿y tu?
no puedes amar si asesinas a tu clavel,
tendrías que volver a nacer
pasmarte en el vientre militante de la tierra,
llorar, llorar, llorar hacer ver las arcas de tus lágrimas,
enojar la carta de la vida cansada que atribuye sus codos quemados
llorar, llorar, llorar... escapar del orgullo y la triste realidad.

Dime... digan...

¿Quien fue aquel hombre que entregó su vida por vosotros, los niños?

Y no me digáis Jesús, porque los carpinteros no estuvieron en su funeral...

¡Responde sin ocultar la voz del pueblo.!

Sabes que fuiste tú el ser que no se espanta del tártaro milenario,
el barbón desnudo que agita sus alas con hueco sin rencor
¡Quizá! Me digáis -comprareis vuestra suerte-
y es el miedo que acaricia los perros del alma muerta
pero yo, un mortal más
gritaré consecuente ¡Vivid! ¡La muerte no existe! ¡Es el viaje eterno!
¡La separación de nuestros hijos! ¡La amputación del espíritu!
Eh, no suena la búsqueda en los camellos de la biblia que párrafo por párrafo
consumen la historia universal que es una sola,
no huyas.. Cobarde... no dejes que otro vean como tu abuela se declina
ten la suficiencia de levantar el fierro de las piernas morenas
adelante, adelante, ve, ve...
corre, avanza, encapríchate del tiempo
las mañanas tienen buenas anécdotas para secarlas al sol,
¿Y el padre que masturba su mirar en el vacío?
Leerá esto algún día entre los muertos.

¡OH, OH, que dolor es este que siento en el pecho y no tiene nombre!

Si existe aquella persona que sienta lo mismo que yo,
que invoque mi ágil identidad porque estoy en todas partes,
aunque no me puedan ver.

Rosa

Acabaría con la rosa de la mente física
aquella estatua pensante que mira triste colgado del viento,
toga inmaculada de aguacero que despeina su falda y su puño
en la quijada partida del idealista
congregando el alba del monumento persiguiendo filosofías,
sabiendo que el poeta no tiene edad y los pájaros son afroditas de la
creación, antagonistas del cielo.

Metafísica, Violetas,
el ensayo del hombre, la obra del genio cobijado en la esperanza de la humanidad y la salvación
manipulando las granadas cubiertas de religión que ruedan de la fe y la cultura.

La orquídea jubilada del otro mundo
duerme en las enormes manos de un gigante que además sostiene vuestro hogar y la línea de los planetas,
puesto en el cuello el anillo de Saturno.

Niña Ave

Verás huir la noche de vez en cuando
y tu sombra al sombrero de la esquina
entre relojes baratos y sefardíes
acostumbrados a los suicidios de ave.

Concha su madre la mayor de las hermanas
dueña de ventanas y estrellas perdidas,
arma aviones con los dedos en el cielo secuestrado
y con la resaca de sus manos ofrece amor.

Linda y oro, suscita la rebelión de la paz.

Genia de los mares del día.

Verás huir la noche de vez en cuando
y tu sombra acompañará
entre bastones, Romeos y tildes dobladas.

Luego morirás, convertída en ave.

Universidad

APRENDIZ

Morirán abriendo la puerta
los dragones,
príncipes delgados que cristal lucario
semejante vela que el fuego del evento permite en los juegos de  magos
y con razón los aprendices burlan al minotauro y la medusa paralela
y con razón no hay respuesta de las mascotas, compañeros de batalla.

Acercan el balde,
¡el agua ultrajada de los venados!,
y que más hay en el bosque muerto si no espíritus hambrientos,
lechuza del nuevo orden advierte sangre por colmillo de bestia
que collar lucirá el siguiente heredero del trono.

Premio orco,
la clavícula del jugador rompió el diente del cabello
no fue momento de ser llevado a la nave,
debéis de ser constante
y más aún cuando escapan ángeles de suerte en la preparación.

La voz le dijo al trueno
-debemos unirnos- por que el color sin llanto es un imán desnutrido.

GUERRERO

Vendas de dos
en el líquido izquierdo de las Andreas.

Por supuesto de espaldas ¡San Guerrero!

Abrir la gloria del cofre para fortalecer el cuarzo yugular en los montes de aleluya,
bendecidos están ya por el Dios de la guerra
que cierra los puños desde las alturas prolongadas donde sentado disfruta
el festival de los velos, la santa inquisición, la música, la oda.

Por supuesto de espaldas ¡San Guerrero!

Testigo de humanidades
que las condecoraciones de Zeus vomitó en sus plagas.

MAESTRO

Gracia divina e adagios
ahora que el elefante blanco cayó en el redondel
se alabara paciente y comprensivo,
debe florecer la guirnalda en el tormento de los barcos
que destinan en los puertos de la sapiencia.

Regalan los libros,
aplican los sermones abreviados
encantan y danzan
atrapan moscas con los dedos, son los nuevos dioses.

La frente tiene otra cara en sus caras
munición del arquero
al abecedario de un alumno traído por los vientos
que descansa en el regazo de una gaviota,
el maestro titanio, lupus,
el rebaño aprenderá más que ayer dónde la luna oculto su luz
y el sol sonó sus campanas empolvadas de la historia marrón,
carpinteros de páginas.

Ofrece los huertos grandiosos.

SACERDOTE

En galones de hojas,
el más corto y largo de aprender
sosteniendo la dicción Jehovana,
la fuerza en los bastones de ira que carga el molar,
aquél que carga el beso de la diosa en la frente
y los hijos de Abed en el cinturón de fuego.

Diálogos de dabidu.

¡Devuelve el empleo a los oídos que nos escuchan!

Pisa las rosas.

¡Mañana vosotros las sembraréis!

No despierten al niño...

No despierten al niño que
la voz de la humanidad es flexible y conmueve bastante
y agita también el recurso de los brazos hamacas.

Tremendo el velo
para que no vean la sonrisa contagiosa
de quien duerme detrás con los dedos pegados.

Por favorecer
la identidad de las mujeres que divulgan
el comportamiento de los reptiles,
guardianes del nuevo niño Jesús.

No despierten al niño que
la temporada de brujas recién comienza
y todos merecemos descansar.

... Nos vestiremos de negro

Sin mutar la reverencia de la servilleta en la boca
de mi sexo, de mi amada amante
oscila mi aplauso viudo,
suave y alegre palomo de bronce
el revolver de la primavera a muerto
y nos vestiremos de negro...
una vez más
como aquella vez que la lámpara parió
su nido de rosas negras,
en cambio el color vino del blanco
suman velorios que quedan por llorar
así mismo el azúcar de los lunares del verano
nos venderán la manzana fresca de la misa

Wiracocha

En el anclaje de los resplandores se estimulan hijos que nacieron fuera del matrimonio,
lejano mordisco de azar trivial que la masa recogió de colas emprendedoras
al tanto de orejas hermosas que tenían por revelar a huacos, similitud vaga,
los cerros que duermen con el temor rebosando esconden sus algas piedras
que se deshacen con el frívolo lenguaje de la década que oprime sus talones
en cuellos mustios de un ventarrón en escala de akros taripay.

El derroche de un Puno rebuscado en el tráfico de la sierra serena
celebrará con el mito de torneos que se practicaban en la academia de su filosofía
la acrópolis sincera de quienes viven sucumbidos en la comedia de senos montañosos
vistiendo a la pachamama de aromas floreados robados del valle,
la ciudadela al ras de la coca que siembran los corales de cuzcos desbocados,
es mítico huir de la plegaria del trueno eterno que en la cima correa... su abandono,
solo tres choclos despertarán en la atalaya de la pirámide
mencionando el taco sueco de los visitantes que desean sostener la gimnasia
que en el disco del cielo emite sonidos para aquellos que hicieron el amor mordiendo la rosa.

El ventilador descompuesto necesita un peine para sus hondas de carbón
se vendió el paisaje y ahora rinde culto más el material que su incapie veloz,
estupenda la idea de enfatizar la candela que muestra rostros
prendida del tronco azul que llamas violeta genera a perecederas moscas triunfantes
testigas del excremento y la venta de estos vientos que pesan oro
la melancolía de un hueso perdido en la respiración y en el ipsofacto.

Serendepia en agua de grasa, Viracocha.

Muchas canastas fueron arrojadas al río que soplaba el golem con sus ronquidos
y que iba a ser el alcalde que despertase tal embestida si con la apariencia apartaba
la ala del tiburón entre los árboles erectos del cuerpo levadizo esculpido.

Dicen esto... porque las maracas de la orquesta rodaron fragantes en el volumen
que se montaba sonora en las marchas de las hembras que tomaron el mazo
por el diploma de sus engreídos que en la ventana esperan el saco de arroz,
podrán surgir del barro los sobrevivientes para relatar los cuentos
que hallaban mientras tanto... al ojo de la amargues en su aro mondragon
pero la verdad esta en conducir la punta de la valentía
sólo así se podría regenerarse la sangre desperdiciada en las antenas del ballon,
cereza del cuadrilátero que se encarga de analizar el delfín constipado de hielo
que duerme durante la oratoria del pez aquél músculo de la vena cerebral.

En ese instante cambió la moneda trigueña del mercado carnívoro.

Julian

ESCRITO DE UN DESCONOCIDO

[PAPEL MOJADO/ROTO]

Soy tan pobre que ni lágrimas tengo.

Recuerdo el rojo de mi escuela y la pradera del resentimiento donde aún se aguarda en aqueste mundo.

La ferocidad se mostró en la familia mientras que el supuesto sentimiento amoroso lactaba mi quijada en la muchedumbre.

Soy tan pobre que la sonrisa me cuesta.

Pensar en los demás es la maldición... mis hermanos y madres en la mesa esperan la fruta secundaria del sudor de un futuro profesional.

                                       *

-¿Me permite?-
Dormir con ustedes esta noche, prometo ser caluroso.

-¿A los diecinueve años?-
los árboles enfermos podrán curar su cáncer.

-¿Tu padre?
la ignorancia murió ayer de una década vencida.

Soy tan pobre...

Etapa

PERIODO

Los eclipses se unieron
en un vertical síndrome de luz
subieron los gigantes
para presenciar el siniestro,
la tos de los astros
la verdadera eternidad
la esencia de la existencia.

Los tornados bailaban
en la palma del universo
las voces todas se unieron
una a otra... la soga sonora
cuerdas cuánticas,
los ojos quebraron el iris
no hubieron testigos en aquella etapa.

Sólo está alma equis
que observaba
mientras caía quemándose las alas.

Carnicería

Me reniegan los prisioneros
que en mis tobillos incubo,
vacilan las heces
que de pasaportes tome a cuerdas,
y no me adhiero al remitente
soy el hijo bastardo de América,
la cuarta parte de las sonrisas de mis paisanos
están agrupadas en la mochila que se tejió con mi piel.

Hoy tocaron a la puerta los hipócritas

¡Hoy tocaron a la puerta los hipócritas!

¿Pasemos sangre alrededor para evitar su entrada?

-Se pensaba mientras los nudillos hacían música-...

Ayer el deslizamiento de los golpes eran eternos puestos de fruta,
nuestros hermanos y novios comían con el permiso exonerado
las bestias fumaban la pipa del reloj... ¡Ay que inocencia!
debió haber caído la alcancía de la justicia
cuando fieros se lanzaron a la casilla del caballo más dorado
olvidando! olvidando!
quienes secaron la peña de su tristeza!
no recuerdan la caza del camaleón!

Ahora las víboras viven en la barba fecal
se esconden en la felina capa de la madrugada, de costado al tigre.

Les digo, a vosotros que no sois como aquellxs,
no más odio...
algún día en la hojalata del sol, los arrieros resbalaran el cuerno de oro
y en ese momento tus pasos se amarren o no a aquél tramo
debes estirar la vida con la mano como la primera vez,
confiar con la desconfianza,
solo así tu cadáver dará una bonita flor.

-La puerta se abrió-

De Meretriz

CUACINTRE

Besar el aro de plata que crece en las ramas de mi pobreza
es mi anhelo... decía la prostituta
que serpientes por flores llegaba.

Tras dotarlo con el codo al perico
pudo darse cuenta de su desfachatez que iluminaba
la redundancia de sus uñas
ondulaciones carroñeras,
muerta en vida.

Pegar un elogio en sus espaldas
era canino
y por otro torpe sindicato era singular la atrapada percepción,
el malecón no cambia de piel si no de clima.

Arcadia

Labios plurales en el borde de los candelabros
aman, excitan, denigran la vida
por piedad de las bocas trasnochadas
en las compuertas de una gratitud
a batuta del violento viento del mortal.

Debajo de la tirria
abunda el sexo transparente del diamante
que se resiste ante la fragancia
de las crías que regó Moisés,
imperturbable ekeko reía la suerte
cuando sabía del próximo diluvio
y que ni perdonando el silbido del pasado
la vida se prolongaría.

Amantes y viudos de alma
reman sin descanso la barca
que el mismo peso de su querella hunde,
las acusaciones fueron garrafales.

El tiempo es corto para aquel que vive sin suspiros.

Júpiter y sus campesinos

Percance de olivo
al amanecer de dos óvulos.

¡Habiendo poblado el vientre sabatino!

¡Colmena cachazas preconcebidas
en el camino romano de los epítetos vetustos!

Bisfenol a raíz de las aguas que construyen la relojería.

¡Los campeones! ¡Los héroes!

¡Los campesinos que sonríen acumulando trofeos en el peroné!

Un árbol sobre el pan de Hera crece inmensamente,
insano... recién es cuando se apura
en el año que abandonó el rey, rumiantes patas de fauno.

Las vacas están en la carrera.

¡París llora las manzanas de oro!

Las fiestas lupercales que albergarán los testículos de Júpiter
donarán más hijos para la guerra de los planetas,
el februatio consagrara guerreros con tórax de toros,
aliento de cabra, cabeza de lobo.

Los invitados están por llegar.

Genoma

Conservo los parajes del ser que no se trata,
es difícil súper hombre
vencer los puños esquivos del retrato
imagen de nuestra semejanza.

Adquiero el nuevo nombre
que preparó la ausencia rastrera.

Despido el beso que no me fue entregado
del ser que se maquilla para uno
y merezco ahora repudio
de su debilidad
y merezco ahora drogas nuevas.

Lev

La madre enamorada de su pariente reacciona coquetos dibujos con la boca
empetro de sus plantas carismáticas que un día llovió el bravucón colérico
sumando su venas vehementemente repasa el rayón al ver la delicia del incesto
consumiéndose en sus faros con la satisfacción de su hijo y su ex consorte.

Ahora entiende porque la separación,
aquél día enterró la aberración de sus pastores que ladraban su mezquindad
y camino hacia la vida jalando con una mano su cajón y con la otra sus recuerdos,
si recaía no iba a pararse... le parecía morir justo en la injusticia, su enseñanza nunca tuvo pies.

Yates

La gota viajera que rumba su vitrina tremenda
en versículos del hipódromo de caballos alados,
vinagrara sus patas de bisonte a esos dirigidos astronautas,
reiría su canto de perplejidad cuando el sol acompañe
derritiendo la isla de cristal de colas aquellas que demandas lleva
de su vocablo hiriente y confundido por témpanos doblados,
curvas de cadera punzante que ama al engreído ser estresado
que rompe su cráneo de hielo en la tabla donde reina el frío
abrazando con su brazo elástico los huesos de orillas desoladas
que resisten a dar su último aliento por silbatos
de tifones  que plagean cómicas caminatas de osas.

¿Quien entiende el vuelo de la paloma ciega si el cielo es infinito?

Si comete actos humanos en su eterno aleteo de escolar.

¿O los niños hoy son parte del palomar?

Tendría entonces que tomar los crucifijos con las garras.

Pero... si la nube es una frontera ideal del aviador animal
rezar será lo mejor para que se tranquilice la madre,
el vino de los titanes que morirán por la lucha de los cielos
-allá en la casa de Jehová, el jardín imperio de claveles negros-
se beberá de rodillas frente a la montaña virgen de sus botones,
abrir el horizonte de los ojos será más fácil que matar la desesperanza de un buitre,
mear el testimonio de unos dioses que en su momento sirvieron de muletillas,
es y será el deseoso y sonriente golpe al candado que nos oprimió durante el día,
porque en la noche el vampirismo deslumbro los lunares y el lado femenino del sol
y gracias a eso no somos una simple raza... sino testigos de nuestra embriaguez.

Adaptarse es una obligación, cargar el peso de la sombra que irrumpió el tiempo
al notar el efecto de la supervivencia en apartados utilitarios de nuestras facultades,
despliega la rosa de meteoro sus pétalos disfrazados de oro gallardo
sabiendo el color de las mediocridades que se resuelven por sondeos impugnables
que como en los azares de yerba pobre se acude al pleito a pesar...
empero el cambio no es suficiente cuando una alma anhela a otra
pues las puertas son anchas mangas donde cabe la historia de una civilización
y el sentimiento que se regocijo en las manoplas del llanto interno
lucirá su rostro imantado en espejos del ser que lo privó en su faltriquera
suscitando ecos de globos que se inflaron de agonías ajenas, negras y sagradas
en misas donde cabezas lloraban la iluminación de su frente pastoral,
el segundo pendiente que recibe la alma opuesta, cederá su toga artificial y lúgubre
a su repertorio que lleva entre las piernas... sus clones... sus bendiciones,
la hembra que goce de su miembro tubérculo arderá de bienestar entre perlada,
la creación de su camote bailará las canciones que tiene por descubrir en el laberinto
es decirse... los padres la pagan con los hijos...
pero la reforma ya está hecha para pulir el diamante que no escupe el encanto,
el dulce que no culpa a la droga minerva de estatuas bronceadas de hojas lunas,
elefantes congelados de una fiebre embarazosa, yates, pan.

Glacies remonta las batallas contra los injertos que apestan a sol,
ama a todos por igual y desaparecerán penas que se ocultan en las montañas
confirmadas por mis hermanos... ¡Hasta lágrimas tengo ya!,
es hora de matar al reloj, sin duda el conformismo nos ata al puerto
y peina el bostezo de los inviernos que radican en el pecho del ser que muta
sus holocaustos bienes en grandeza agazapada,
¡Ay Cibeles! ¡Ay si! el humor es tremendo y el olfato corto
si no se comulgan las sandías que el huerto adoptó menos podrá lucrarse ganancias,
sepa usted que cultiva los puños en la tierra, alabar los álamos que perilla supera,
descolgar los gatos del armario selvático que rebeliones cautivaron,
tirar la soga al barco que nos trae la mercancía feliciana de los países rosados,
agradecer a los cisnes que duermen en los senos
y fumar la tranquilidad que se desempeña en la pérgola de la unificación,
¡Es impredecible! ¡Sumamente digno de recordar! ¡Abortar el resentimiento!
la maravilla que alumbra el oriente de la dignidad que posa en la férula.

Si el viejo blanco, maestro de las enseñanzas y domador de bestias,
apuntará su incrédula zampoña a montañas de nieve donde el tornado más inteligente
vive sin castrar sus piernas de heroína más su corazón vegetal de fuego
¡Tal vez! ¡Ayar! ¡Argos! ¡Tal vez! ¡Padre! ¡Inti! ¡Hefesto! ¡Alcimede!
el gran cabello del segundo ángel destacado caería de escalera para el sabio,
que como decía... tocaría su crudeza... el cóndor muerto o el nuevo monstruo
diseñando el ejemplar acto que detonar en los primeros años de un nacido.

Los varones deben besarse antes su fuerza en las olimpiadas,
como se atreven a pisar el terreno sanguinario si aún no saben lo que el sentir significa
¿Acaso no entienden la rapsodia que se recita desde los montes?
¡Maten con amor como en la última cena! ¡Oh, cuadro!
olviden por momento el castigo a sus impuestos boxeadores
porque luego seremos como en el principio, nudos en la cuerda... la caña astilla.

Rudas

DAZBO

Crucigrama ocurre sin apodos el renacer,
podrido ocaso somnífero de bancos letristas,
avanza casilla del guardaespalda amanerado
cuadrados rudos traman potos de damas.

Árbol moribundo... varias cuerdas
deben énfasis de círculos fucsias
bajo girasoles negros onomásticos
regalos inalcanzables, teclado navideño.

Por debajo del apartado
la niebla y el rojo se aparearan
mostrando el zumo recuerdo
cadenetas oxidadas de cobre.

Frasco de Cristal

¿Como estas?

¿Como esta por allá?

¿Como esta la vida?

¿Como están los nombres que te regalo tu padre?

¿Como va el caballo que rechina en tus encías?

Y cuéntame...

¿Como surgen tus besos del lago negro
que pintaste con el color de tus cabellos
que se despintaron cuando olvidaste
el aliento en el aposento
del chaman ebrio de soledades fatimas?

¿Me ves?

¿Me oyes?

Estoy negro y tu con sueño, doliente.

                                         ll

¡El poeta es un chaman!

¡El frasco es de cristal y el perfume maldito!

¡Mujer! ¡No mereces las víboras de un albañil!

-¿Y el hijo de Adán?-

Andará con las libélulas pues.

-¿Y el impulso de sus entrañas?

Son simples rezos blasfemos.

-¿Y la hechicería?

Es poesía póstuma.

-¿La carne?

¿Que carne? ¿La nuestra? ¿La respuesta mía estúpida en pregunta?

-¿Nosotros?

Imanes de auras, polvo, mar, luz, oscuridad, mana, zarpa de adagio, brisa, chakra, magneto, rojo, naranja, amarillo, azul, plata, violeta, rosa, oro, índigo, espíritu, alma, materia, poniente, maldad, bondad, infinito.

Enajenación

Mi soledad traspira,
el cubo de la cancha del palomo
fracasa a temprana edad del plato
convirtiendo patas en voces,
palo esférico del eje de la uva.

Mi soledad traspira, dice el burro...
acaso el gorrión dejo una estrella
pues verdad que comer aquí del aullido
trae cuestionamientos de veredas marditas.

Mi soledad traspira, dice el trompo
que hondo besa su peine enclenque
por detrás de las casas
donde la música casera no llega
por que volumen no quisieron
en sus puntas delicadas de ají
que mañana mas tarde pican con sus objetos.

Mi soledad traspira, dice el pordiosero
que tramposo de su calma existencial
reposa la margarita minutera
del minutero abstracto este
que con una metáfora forma su cuerpo en como.

Robinsonada

Hasta ahora la aurora no despierta de su inocencia
ni cuando sacudo la pipa en mi zapato
ni cuando vibra el amor en las cascanueces,
esta placida… el gorrión le adorno un beso.

Si las lágrimas supieran caminar otra seria la canción,
los arboles no verán el renacer de la melodía que se compone en el polen
menos las flores que abrazan con el tutifruti.

¿Qué pasa Robinson?

¿Ya no te puedes parar en un pie?

Entiendo que la tarde esta afónica y no se puede beber del día precoz,
nos tenemos que aislar de la migraña del sol.

El dulce que babea la mañana
es la ansiedad de una rosa contenta de lo más hermoso que ha podido aparear
su reflejo sobre el mar de peces melancólicos que respiran por el ano.

La languidez de la fea fruna que empapa el sudor en el girasol
son rastrojos amarillos de un martillo calvo
de un dios ciego
de un poeta creativo.

Como quisieran las luciérnagas que acaben los ronroneos romanticones
de quienes desean desfallecer en vísperas primaverales.

Los ojos de las esposas, relojes,
se masturban frente al espejo de sus almas
y los maridos idiotas compenetrándose en la mayor bulla de los latidos.

¡Oh, torpeza! Tu hijo el bobo ahora desviste a la amapola con la mirada ilustre
imprimiendo su deseo en el cálculo de su aroma
prediciendo además la sed de una orgia a consta del esqueleto de una flor.

Ah, Aleluya.

Hidra

Han borrado nuestros marineros
a aquellos que al marchitarse el desfile de lux
anhelan brindis de barcos con la linfa
en cuerpos celestes de océanos.

Peces de sol
evitan sesgos con profundos titanes
que de polvo no están hechos
si no de hidra y platino
donde sentó las nalgas Marina
donde falleció la curiosidad,
la nueva religión del león adormitado.

La carmen nació de la manopla
cuando la cruz de fuego
motivo sus alas de madera.

El poeta... desnudo... encadenado a la realidad
analiza los tormentos que en su encima danzan,
escribe con sangre impía en el lenguaje dionisiaco.

Vestido de cristal el cielo muta en su tobillos aros de fuegos.

Las legiones universales levantan su presencia.

Los pájaros inmigrantes descuidan la solapa de sus virtudes
que los hacen más brillantes, más lucíferos. 

La batalla empezó hace unos instantes
cuando se lucía el silencio del planeta.

¿Cuantos están muriendo mientras se escribe
se recita, se dedica esté perezoso poema
/mientras se cuestiona los conjuros bajo la luna
en el libro de las dudas?

Han borrado nuestros marineros
a aquellos que al marchitarse el desfile de lux
anhelaban el brindis de barcos con la linfa
en cuerpos celestes de océanos.

Todo sigue en silencio.

Todo está en orden.

Nasbal

La paloma marteana arrebato los pergaminos de la paz
ante los dioses presos de sí mismos descifrando la innovación,
la cuarteta primaria de la naturaleza flamante danza que danza
escapa de las garras antiguas filosofales y cabalga genial
en los centauros clavados de la caligrafía moderna,
colmillos que mastican el tratado de la eternidad
que se escribió con la pluma que tajo la espada,
sus escaramuzas perfiladas del batacazo millennial
devorando el puñal de una manzana científica
que una poesía futurista rocío en sus maderos.

Meses de edad la del parnaso montando en sus ojos abriles
mensajes contemporáneos de gigantes que arrancaban árboles
para construir paisajes en las mentes de hombres de barro
que moraban la coma en papel de biblia, viandas serenas
de toros que levantan el polvo de silencios épicos.

¡Oh, poesía innovadora!  ¡Oh, la grande de este siglo!

¡Oh, albor!  ¡Oh, musa!  ¡Oh, humano!  ¡Oh, dioses!  ¡Oh, demonios!

El Vals de los Toros Blancos

Tomar al toro por los cuernos no es tan fácil
y más si hemos despertado en el hocico del caimán.

Soñolientos... intentamos cruzar la hipocresía
con el valet prehistórico del hombre moderno
costeado en la planicie del plectro de los títeres
que sin máscaras actúan... sin máscaras.

Incrédulos... los que creen en su propia potestad
sobando su triste movimiento hindú
en las alforjas de tribus candelas de clavo
Oh, raza blanca... Oh, lengua diamantina.

La importancia de la sangre amazónica
que diluvios llora en las selvas de mi rasta
sin mencionar al detallado Ecuador infiel
que toca y toca la pierna sumisa del cajón.

La canción del fin de los tiempos
postrado en el gabinete de los gallos
y la pluma seductora del pavo real
atrapada en el tintero guerrillero.

Tomar al toro por los cuernos no es tan fácil
y más si hemos despertado en el hocico del caimán.

Las palabras calientes de una sartén
baila sobre el paraguas desteñido
un ritmo peligroso de antaño
cuajado incalculable y precoz.

El precio de la escopeta verde y abejas grandes
de las tiendas musulmanas del río
abrirán caso a nuestro consuelo con su consuelo,
el sexo con su sexo... el real por su real.

Parámetros simbólicos del maya
la pierna judía y asquerosa
el vuelo negro de mis sombras
al pie... de la letra esta... queridos.

Lord.. Arequipa ahumada
castillo blanco de puertas varias
la rima ya no me compadece,
el armario hoy abriga muchísimo.

Tomar al toro por los cuernos no es tan fácil
y más si hemos despertado en el hocico del caimán.

Galardones de Ira

Acostumbras medir la luna con el antebrazo en las fiestas incas
olvidando que te espera un domingo de ramos equilibrado
divino pan de azúcar a la espera del arrepentimiento plural
cuando acuerdas el sonido viejo que tu hombro aspira,
las tocadas mañaneras de rezos mortíferos
apreciando el paso de la vida cansada que diluvio breve
sin imaginar los nombres que perdieron las bocas
en la siembra del soliloquio a puestas del dios
que castiga con embriones de amores prematuros.

Cuando el niño de la cordillera asoma su desventaja
las canciones aburridas de la infancia se vuelven coloridas,
pelaje de camaleón dorado cuál moneda de halcón,
racimos de un recuerdo azota el plato vacío y el hambre muerde
la víspera de un abrazo se contrasta en el apagón del hogar
dejando inconclusa la sopa que se pensaba componer
con el remedio del cansancio de un año carcomido
por la pobreza que calzaba su política en la pesadumbre
acudiendo a su brujulear con vacías copas de ira.

Los cóndores están riéndose de la muerte,
de niños que cenan el cadáver de Goliat.

Los cóndores están riéndose de la muerte,
de un aldeano amaestrado por cuervos.

Los cóndores hoy tienen almuerzo.

Apología de Pandora

PABLO Y SUS DEMONIOS

Sonando las botellas en los desfiles de su fauna
reniega Pablo de sus albatros que encaminan su corbata
hacia camas del averno donde una diosa descabellada
lo espera con el deseo más humano que pueda emanarse
en los estadios del infierno cuán tenazas de fuego y cristal.

¿Porque pensar que el discernimiento se pueda basar en llamas?

Está en averiguarlo por uno mismo, Pablo
y tu eres dichoso de bailar mudo en el salón imperial
donde jueces alardean la prosa nostálgica y potente de Lucifer
cuáles cabellos dorados aletean las raíces de su esencia.

Pablo,
soy el malhechor que presenció la crucifixión de cristo
aquél que fue perdonado...
ahora reencarnado para pagar los pecados de mi antigüedad
y no habrá tercera vez porque seré
la estrella que más brille en la lejana inmortalidad,
la tumba que más apeste por la furia desencadenada
que se descompone de éste hermoso cuerpo... joven y eterno
que los caballos rojos arrastraron hacía el mar, el desierto y Jerusalén.

Destraba la baraja del Cristo tatuado en el alma
pues no puedo escribir como tú
que lápidas mi autónoma propuesta de vivir
cuando las costillas son garras en el salto saturniano de las amapolas
al abismo nido del arte, la intelectualidad, la luz y el hallazgo,
la espada de la vida y la muerte, la hipocresía,
la arquitectura de los vientos de la teología,
los guantes blancos de una morada locura
que ofrece sus frutas a la agitada arrecife de la sabiduría.

¡Pablo, compadre de los infiernos!

¿Asimilarías la mierda en nuestros pechos, relucientes bronces?

Te ruego el sabor de la candela que se devoran en los labios excitados
de orgías que dejaron los rituales en la depresión del oído
de esta tierra plana que lamenta las flores artificiales de su botánica.

Embriagate y fuma mis tambores,
cocinar tu propio vomito puede hacer que te sientas un dios,
el refrán que suena en los estómagos de los sabidos
no existirá en las heces que peina nuestra suela,
el miedo será un recuerdo
de la bóveda que esconden sentimientos humanos.

La miel del misil cayó suave en la frente del cordero
las viudas que abundan en aquellos océanos remotos
mostrarán el muslo de su maldición
que en el mosqueo pentagonal saludaban satánica
el Ruiz mosaico de los cementerios oleados
que dinamita los guiños genéticos de un sol triste.

¿Don Pablo, cuando nos volveremos a ver de nuevo por aquí construyendo apologías con los dardos azules de la escritura?

¿Mañana cuando apreciemos la incestuosa fortuna de Adán y Eva?

Oh, en el horizonte de las montañas canta tu fantasma
se perdona a sí mismo un Dante brilloso a falta de legiones
perfeccionadas para lucrar con hordas celestiales.

Sólo hoy mientras se pesca el pecado en la carne
el deseo tiende un cambio evolutivo a la acción ,
las tentaciones templadas en el coraje impulsivo
la mayoría de veces a propósito de la inocencia
que nos entierra al panteón.

Pero varones...

¿De que me sirve el rehusó de accionar si del infierno vengo(3)
y al infierno me iré por sentarme naturalizado?  -bueno-.

Estoy bendecido
mi sueño es un floral roto de relatos ambiguos.

Estoy siendo más humano de lo que se tenía previsto
-yo, otro ángel bello-

Tenía que demostrar el valor de la vida
desde el entendimiento de la bestialidad del hombre
al efímero acto de su amor o del amor que a suaves penas
se conserva en el tiempo límite de la emoción.

¡Dispénsame! ¡Excúsame!

¡La culpa es mía por enamorarme de una mis mujeres
que me ofreció la divinidad en complementación de la inspiración!

¡La culpa es mía por enamorarme de esta raza
que se aferra a la superstición!

Nuevamente me acurrucare en los brazos de Morfeo
cuando ascienda mi leyenda.

Pablo, consigue tu reencarnación
y volverás poeta, filósofo o en un simple... animal científico.

Tabú

Las pompas de un anciano viento tristón
desfallecen sus tropas arcaicas en la cumbre,
nadie ve más que sus defectos sublimes de tabú
nadie ve más que bendiciones retorcidas de un cielo
donde los soldados blancos sollozan el honor
cuál envenenados columpios del báratro
mecen la valentía y la vida en un eventual enroque.

Las pompas de un anciano viento tristón
orientan los mensajes de sus nietos indelebles
nadie ve más que enseñanzas comunes
nadie ve más que el abrazo de los truenos
donde el sol oculta sus arrugas y la rabia
cuál cede al trigo en melodiosa voz de azúcar
que nos encanta y apasiona el hambre.

Canas de un huérfano berrinche trazando
las pompas de un anciano viento tristón.

Clavos cóncavos

El quebrado luce pardo sus haciendas latinas de férreas
amontonados faroles casados con la vela del mártir y el sosiego,
se recuerda ahí... las caminatas de los ventrílocuos amables
y la trova vulgar de los principales crímenes del amor,
ahora, hoy que la ceja es un cayo desprendido del reloj
se encienden los fósforos que se apagaron en las manos
navíos de viento que empujaron los labios muertos,
oh, cansada la tierra de los hijos del sol negro
no piensa colmar en su vientre la pluma de la pasta
que en retrocesos hartos el filo de la miseria goteo.

Por supuesto que el juicio tiene nombre de amparo,
los sucios puntos del renglón ensangrentados al hilo
que ondea el filudo desfile en metal de los sacrilegios.

Cuando termine este ocioso siglo de ataduras
se vestirá el horizonte de la niebla rumiante del crisol.

Ah, el viejo árbol ancestral martilla la columna humana
tira a zurdas popas clavos lunares que se encrespan en la médula.

Madero

Hemos bendecido la quimera que festejaron
los adoquines con el llanto desgarrado
grabado en sus lomos de pasos pensantes
orientes de sabuesos desmuelados
que corren con besos en el hocico
colgados como cruces de madera,
dañan el pavimento y la selecta pausa,
el mensaje de saliva es mayor de avena
pues el día cosmético inauguró una risa
soltando galgas embrujadas de un agonizo. 

Han embriagado el embarazo del faquir,
el circo religioso de los perros sin cola
que resisten el trofeo que se les instala
con un mar de hombres gloriosos de caer parados
insultados hasta más no poder con el tridente,
el hambre de los Don Juan y sus Marías renacen
y la flor negra de un aplauso perdido
estalla de ángeles negros cuando se impune el perdón
de años alborotados en la conciencia de la dolencia.

Ver los pájaros sería presagio de una pesada fortuna.

Nunca fue tarde para cocinar el mar de los pescadores...

La sazón barriobajera de la cena
que prepararon los nudillos del espanto ingrato
amordazado en los dientes triturando la legaña,
sabido de su criterio senderista e inagotable
aturde a las demás plantas cojas y secas,
lanza su vestido a la alcoba de las frutas,
sacude con los árboles y las estaciones
su blanca llama prendida de toro
y como comen las palomas en el mar...
sin ser vistas por Marina en la cartera del cabello.

El bolero tuerto de la frente del barco
emite chistes y no entiendo el principio
más el fin que azota la cadera de mi cien.

Algo se escapa en los senos de la madre
del hijo del espíritu profano... ¡Mi hermano!

La sangre noche se convierte en manta mora.

La víctima de los rayos glaciares
que el mudo bullicio de los delfines calló,
arresta a sueltas sus esposas al timón.

El quejido de los campesinos que olfatean
el polen de la vagina cruda del Atlantis,
drogan sus narices de perfume desmayado
hace guerras atrás incluyendo las porvenir
y las nubes carnívoras penetran y sin piedad
el oído de los tormentos que batallas acompañan.

Los brazos cruzados de la tierra
¡lloran mostaza y que bárbaro!
¡lloran cadáveres y que bárbaro!
¡lloran señales y que bárbaro!

¿Estará de regreso la caspa del invierno para enmudecer a los cocineros que intentaron quemar el aspa de una tripulación marginal y maravillosa
que sin mencionar las prosas que arrasó junto con ellas, murieron?

La luna mea sobre el papel del acorde.

La canción de las aguas.

El sollozo abominable de la marea.

Nunca fue tarde para cocinar el mar de los pescadores.

Esposas

Hija de Eva, la circuncisión de esos labios
aparenta el ópalo de tus bonanzas,
me duermes en las rodillas tuyas
convirtiéndome en una sinfonía.

La tradición de tus dedos
escolta mi cabello rizo de acuario
y el bello requiebro de dos cuerpos
almuerza la edad de este instante.

El azucarado aliento que emanas
endulza mi silencio amargo
que encemento cuando sellas
la corriente que debo seguir.

Te vas sin saber volver
acude al pasado si deseas verme.

Por última vez deseo sentir
a mis costillas juntas.

Porfirio

Llovía más que cualquier otro día,
la mañana estocada del invierno
juzgo nuestras sombras
que mantenían el equilibrio
en la pensión de la vereda.

Llovía más que antes
poco más que ayer
poco más que lágrimas,
embelesados los días
ardientes de hielo.

Llovía más que nunca
la ballesta que salseaba
la cinta de una pulgada
en depresión a las barras
mojadas como...

¿Dejará de llover?

¿Saldrá nuevamente la sombra importuna?

Agujas simples aplican el batacazo
en la apertura de la primavera,
muestra los brazos largos y curvados
del naranja atómico
que se somete en el atajo de los ficus
estirando incauto la juventud del almanaque.

Llovía...

Oh, Llovía interesante e intensamente.

Nadie se ah preguntado por qué.

-¿Y por qué?-.

Babel

Artificial

La tumba de las flores amargas
que el pálido clima artificial roció
escarchado en pecas de cebollas,
el vuelo de una libélula
asomando su cabeza de fierro a la chapa,
los cerrajeros que crean en un dios
tienden derecho a construir la puerta de su cielo.

La garza de cristal que rompió en el pasto
su escultura a casualidad de un resbalón oculto,
pobre la pobre -poéticamente hablando así-.

Un oso de cartón husmeando el orine
de dos moscas terroristas,
el peligro eminente del holocausto
la sierra, el polo, gaza.

Digan que el surrealismo moderno
de los callejones dorados
donde jugaban los niños índigos,
es inmoral.

Digan que el retrato es la nada
y que el poder un puño cerrado
lleno de mariposas bárbaras.

La caída de pesas babilónicas
oprimen la costilla del león alado,
los surcos sujetan la maniobra
de Génesis 1: 14.

Presas

Y arrastras
con las cadenas pesadas, rojas y candentes del amor
los corazones de hierro de los cantores enamorados.

El calor que lleva tu aliento quebrantado,
inspira guerras con sonrisas, mortal.

Las presas de tus ojos,
los dragones de esqueleto
peleando, haciendo el amor.

Aegis

El pájaro que acompaña al quebrantahuesos en su hombro,
armadura de doble filo que protege a los benévolos de la vileza
que recuerdan con sueño la sacralización en proverbios de Efesios
cortando con la esperanza del porvenir las ramas ásperas de la ignominia,
de la tradición y la desesperación atrapada en la culata de un grito.

La felicidad es sembrar la sonrisa en una persona,
si bien es cierto... lo que creamos a partir de un pensamiento,
es el acto continuo a un paraíso.

Pauldron

Oír las lexías de la pericia en el vigor,
el soso que otorga un respeto despiadado
de esbozos centelleantes cuando leemos
con la facultad que la veneración silabea,
el poder de la tenacidad atestada en la sensatez.

La importancia que tiene el conocimiento
cuando gatea en el solado firme de la rudeza
es colosal, es el zócalo de una pilastra
que resiste la cornisa del mañana,
venidero operante, mismo hado.

Ceremonia ilustrada en la pagoda sapiente
donde velan al oráculo los guardianes,
ancianos que se apellidan abuelos
padres de nuevos milenios obcecados
que abandonan a la sabiduría desnuda
en los cráneos de una concepción
inclinada al corintio de profesa escéptica.

Galanteo

Apropósito de las lápidas rodeadas de flores
no es raro sembrar un roble sobre un verso despeinado
que escribieron los dolores que impuso la muerte
al llevarse el rocío del camelo convaleciente
que vivía de los ojos ajenos, aquellos pendencieros
que en su momento calentaron su lactancia
con la pura costumbre que se viste de amor.

Apropósito de las lápidas rodeadas de flores,
flores que estoy recolectando para mi estela,
flores que exprimo en mi cuello.

Del cielo cayó una flor... la pisé.

El Jardín trasero

Marea, el atraído surtido de las fresas del mar
agua ardiente dejando la súplica oriental a la mano
los veleros helenos del libro que escapan goteando
amarrados al cuento que no se sabe definir.

Aferrarse al fin,
Cociendo con las agujas chuecas
el cinismo de las historias que el zapatero cuenta
sin percatarse que relata las aventuras de un océano
que esconde el jardín trasero del mundo.

Marea, el atraído surtido de las fresas del mar
agua ardiente dejando la súplica oriental a la mano,
los deseos se pueden ver encerrados en una botella
barco verde que el hombre no deslumbre en su virtud.

Aferrarse al fin,
tú, tienes que saber
que ni la verdadera magia ocasiona al amor,
el cabello que le crece al corazón
dentro nuestro, castaño.

Mancuerna

Vesícula de toro en platos sonrientes
que albergarán la llanura de la gastritis
significante calor de la rabia comestible,
semen de la nuca de un tobillo adiestrado
donde cabalga el culo de la arena.

El filo del agua que corta las varices
de una tierra seca con sed en la joroba
rasguños en su capa de estómago
que parió un grito que aún
no es nombrado por el silencio.

Sólo se que la tregua está de luto
y de mi muerte poco sé,
sin embargo aclaro el agua bendita
que bendito no aclaro.

Manto de Atlas

El silencio gélido sobre las piernas nobles
acuesta el cuerpo de madera del viento
sangrando por el ojo viudo de oro
que el mar ondulado hirió de celos,
su égida de Urano perdió el hombro,
mas tarde el brillo que lo convirtió en moneda.

Era de plata por un instante paladio.

La espalda que trenzas jadea
tendones de hierro, tentáculo opuesto
soportan el castigo del titán
que rasga la sonrisa al botín
sirviendo las rosas caídas de su boca
la marcha de sus dorados.

Y los pechos... Ay, si mi dios quisiera...

La flor sepultada en la tumba del pezón,
soporta el remolino de las areolas
el sudor, la infusión de los infieles
los pilares del tornillo.

El mundo que sostiene
las mariposas de la monarquía.

Latro

Fui criado con los gallinazos
entre el hambre del asfalto.

En la esquina reconocí
el olfato del acero y la sangre.

Los perros saben de mi,
de mi humor.

La miseria rascaba mis pies
que se tejían con las plantas.

El cuchillo de mi fruta
guardaba en el zapato.

(El mar y la noche,
los amantes.)

Las balas y el fuego
abrazados.

Los anillos que cayeron
aún aman.

La mala hierba que muere
y se lleva flores a su tumba.

Petrastón

Mariposa negra.

Las palomas aveces reniegan amarillos de nosotros
y los azules pensares de nuestro declive en los tronos
a su vez nos filósofa el esquizoide catarsis de la liberación.

No quiere seguir escribiendo el juez que otorga el decreto
prefiere reír de las cartas que le hacen llegar los cóndores
es que nadie le ama tanto como él así mismo...

Sus sueños son en la mayoría paisajes del armagedón
las garras del demonio que acariciando su rostro inspira.

Tu no puedes llegar a ser como él en el amanecer.

Pascua

No me lloren
hoy por hoy las lágrimas van al río
las copas negras rompen en delfines,
besen mi mano al retirarse en desfiles
el velorio del prodigio azucena mañana
su aura de alcohol del cajón algodón,
el crepitar de las abuelas que agonizan el llanto
las enamoradas con los corazones en las manos
el burdel de sus cabellos babilonios
los leones que aparecen tras las cortinas,
suponen los ángeles la fiesta del cielo
la misión cumplida de un elegido.

La lluvia lapidaba el cancionero
que alguien olvidó en su tumba.

El hombre volvió a respirar por las plantas.

Abrigo de mariposas y guerreros

Las promesas se hicieron para cumplirlas
observen las mariposas marinas que hoy vuelan
ayer no podían aperturar este privilegio
reposaron sus alas en el grito de la desesperanza
como los ciegos al no ver el sol prometido.

Nunca existió un color antes de un pensamiento,
se ha aprendido en esta corta temporada a reconocer
siendo lo más importante antes de mirar con los dos ojos
muchos miran más allá y no llegan muy lejos.

Las caricias prohibidas del futuro
nos detiene en el panteón de los guerreros
que cayeron por endulzar el destino
con las manos sangrientas.

La senda de los mendigos

Ahí van... los exiliados del porvenir
las cárceles que esconde el mar
llenan de drama el óleo-itimo.

Ahí van... en la sierra del feudo éxodo
sus males en carnes de mansocratismo
pegadas mieles de galaxia.

Las ideas caen al anochecer
cuando los esclavos sueñan luz
en periodos lucrativos
justos de recompensa.

¡Libertad a la pobreza mental!

La fortuna está en el camino a la sabiduría.

Sus métodos.

Arroyo

Las frentes arrugadas mojan las murallas donde los besos duermen,
el segundo perdido que olvidaron en nuestro afán por despedirse
luego del recuerdo procreado por amapolas enfermizas
vulnerables a la espera paciente de la búsqueda del soñador.

Las sendas de alas caídas y leones muertos, violines tristes
el carajo de los abuelos que no entienden a los sapos.

Diosa mía hemos encriptrado el rehusó de conciencia a la idolatría,
una fe clavada con espinas en el regazo de la dignidad humana.

El pan que escondemos en ollas de barro dejara su aroma en el aire
cuando pongamos por delante al egoísmo crudo sin color en las cuencas
no será tarde evadir el colonizado batallón de las plagas del martirio,
aquéllos que fuman la lengua de la niebla que los acompañan
tendrán un río por cruzar en su amanecer.

El crujir sediento de las bocas disecadas en devoción a los corderos de oro,
no serán capaces de pronunciar con fervor el enamoramiento (ficción de respeto),
las sogas de la alevosía caerán cansadas sobre la tierra ardiente del calor,
donde se cosecha la sonrisa de la estrella más grande que bendice a los indios,
los otros hijos del sol... los desquiciados que saben huir dos veces del peligro.

Los recuerdos y el egoísmo en una sola imagen rozando los labios dalmatas,
la orgia de la falsedad a mediados de la boda de las moscas samaritanas,
suplicar el engaño de otro día hipócrita podría resultar a favor en la monotonía
más no en la vida de dos árboles que viven abrazados y aman a su fauna.

XIV

Bebiendo el vino de los Jesús crucificados de cada religión
llamé a un carpintero a que construya mi propia cruz
porque hace mucho que los clavos están atravesados en mis palmas
y el martillo de acero espera ser empujado por millones de almas,
me uniré a la madera y a la historia en un solo momento.

Solo faltas tú... ¿Deseas acompañarme en ese tributo?

O darme quizá el agua que pertenece a los peces plomos
que escaparon de mis entrañas cuando decidí hablar de profecías
en mis antiguos escritos que hoy sólo son parte de una biblia.

¡Oh que proeza la que se recita hoy! ¡Lastimados!

El reloj de los zapateros que descifran la suela de mis zapatos
controlan el tiempo que me queda en la tierra del egoísmo
aún no se define el contraste de las rosas negras, suspiros de la muerte,
los abrazos en mi nombre llevarán el perfume de mis más honrosas batallas
los pétalos que regara el demonio sobre mi lápida... la muestra de respeto,
la caída de los cuervos despidiendo el siglo amargo, pascuas al nacimiento del príncipe.

Lazo

Vendra el quinto augurio a vendarnos el corazón herido
la espada que desoja la tregua de la malicia
que una primavera cabalgo en los jinetes de la tarde.

La tormenta embriago el cuerpo del viento
que azulado teñia el cielo gris de los poetas
que manoseaban la musa entre sus petalos.

El quejido desamparado de las quimeras
azotando el jardin de las flores marchitas
aguas de paso para palomas quebradas.

El sentido de la desolacion en un beso
que se encontro moribundo a ciegas perlas
tiburon de flor, náutica prenda de sal

Los lazos que arman las moscas
el gemir de los árboles ancianos
el silencio de la mística noche.

Cancionero de dragones

Ayer por la noche mientras se preparaba el color rojo
los números juzgaron al viento que entorpeciendo los cuellos
lloraba este del surrealismo que se pronunciaba en el vals,
la música de fondo que fue interpretada por las ninfas,
los gloriosos besos que se repartían como el como metafórico
fue tanta la sublime estancia de los venerables compositores con sueño
que el paraíso se dio por conocer crudo y sin pirañas en el río.

¡Oh, canción para dragones!

El semen de las abuelas que roncan en sus migrañas
dejan convertida en piedra el entendimiento ajeno de las niñas,
el palacio ingobernable donde el espectro pasea la danza macabra.

No es la risa del demonio que cansa el hombro del escritor añejo
ni la maldición del poeta que lo hace especial en la tierra de vacas ciegas
es tal vez y no muy lejos del triste pensar... la fortuna del artista.

No es el amor de los campesinos cultivar el sudor en los huertos de opio
ni el calor del sol lo que irrita la piel en los veranos de yugos pésames
es tal vez y no muy lejos del triste pensar... el fuego que nos queda.

¡Ay mi hijo dirá el dios sin nombre al que no conocemos por ser un dios!

Tan terrenal en la tierra santa se divierten las ovejas con los lobos
el oro brilla aúnque lo confundan con la falsa moneda
no se puede ocultar el relámpago en un cielo gris
la risa del silencio en un estado de toque puro,
ha de ser jibaro para apuntar con el dedo cortado.

¡Las frutas de la canasta están tristes! ¡Mi yo también!

La gracia que me fue brindada,
el tesoro de los reinos que todo rey desea despilfarrar en su poder,
la abundancia de los deseos y los dones peligrosos al cual a los eligidos se los brindaron
porque nacieron para llevar a cabo el gran labor de la luz y la oscuridad en una ola.

No me oren amistades, ustedes no nacieron para esto
el vórtice oculta huellas de hombres pie grande
y los dedos tapan el sol con un dedo cuando es más largo el trazo.

Salud con todos los presentes que acudieron a la reunión de los muertos,
no hay forma de utilizar la espada cuando la palabra con el sentimiento es más desgarrador.

Ahora, nos bañaremos de sangre cuando se acabe el idilio.

El Cuerno del Corazón

¿Qué dices que dijiste Rivas?

¿Acaso el nido de tu corazón fue arrancado sin piedad?

No mientas si no quieres... Mienteme sin querer.

¿Quién puede blasfemar que ama si aún no ha hecho el amor consigo mismo?

Si dejo para mañana lo que hoy tropezaba...

Si no le nace aquél sentimiento que todos quisiéramos acariciar...

Hay tan poco para delatar...

Los ojos vuelan de palomas...

Las creencias fijan las mentiras...

¿Cómo podemos disimular el filo del abismo que la garganta nos apunta?

El pecho abierto del buen hombre regala las mariposas cremas de la nobleza.

¿Será necesario probar la sangre del hermano para averiguar quiénes somos?

 
    
                                   ll

El dulce ajetreo de los puercos.

Las cadenas de las puertas del infierno.

El azufre... el perfume odisea.

La voz que cae peinando el cuerno.

Los adornos de los malagradecidos.

Los hijos que no sirvieron al amor.

La Farfulla

Dicen que la merienda construida por los enanos ayer por la octava primavera,
estaba ardiendo y que el fuego encontró su camino entre las ascuas,
yo no sé que tan precipitado sea evocar a los lanceros para calentar la culpa,
en el blanco de un inocente que apenas sonríe como los padres de tus padres,
si alguien fue el culpable de la erupción de la cólera del volcán, su ira entre las musas,
entre lo poco que queda de este humilde pueblo que tristemente puede señarlarse...

¿Porque tildar al vecino del invierno que guardó pan para mayo en abriles secos?

El mismo que barrió sus pasos de la arena debe ofrecerce a los desiertos,
no debe aprovechar el descuido de la aurora para arrebatarle su color
simplemente hacer lo que el sol haría si un delfín cruzara el triángulo.

Quiere decir que la alma que huyó del panteón tiene que aceptar su equivocación,
la sombra que abandonó el cuerpo de un campesino con el que contaba cartas,
el cordero que vendió a su dueño, la madre que mató a su hija, el peón que engaño a la reina,
las palomas que nunca vieron nada, los pergaminos de barro sin autor,
los cielos de puertas cerradas, las risas en los llantos y la maldad en la bondad,
los cónyuges de mal apellidos, los tratos pactados sin el llamado a la sinceridad,
los pasos mal contados,  los pensamientos que nos convirtieron en sus esclavos,
el espejo del vacío es otro vacío, otro cielo, otro mundo, otro fraude, otro yo.

Al que le pese la cruz que dé un paso al costado que los cuervos tienen hambre,
el inocente ensangrentado logrará pronunciar las gracias al saciarse de justicia.

Alterno

Dibuja mi vida,
el dolor en la pelvis de una flor.

Padre,
en algún momento fuiste mi enemigo pues amamos a una misma mujer.

Me siento bien, es una mala señal.

¡Oh, que desdicha!

¿Porqué será que no me siento en primera persona?

Me habré confundido de raíces.

Robé de la constelación
la estrella mas pequeña
y me la trague.

Y ahora que por dentro crece
eyacula la pólvora existencial.

Tengo que apurar mi delirio
sin mencionar el paréntesis de mi aureola
pues he juzgado el suspiro erudito
ya que en algunos parientes
que manosean la escopeta en sus miembros
les resulto maldito el camino a la sabiduría.

¡Ah!

He corrido bastante y los atletas se han olvidado de mi.

El llanto de los sicarios

Cuando sea fácil para el malandro juzgar con sus dedos
el espejo del vacío que favorece su postura narcisista,
sus andanzas en la selva de concreto donde el nace el hambre
se dará cuenta que una muerte arrastra otra muerte.

El corazón tiene la forma de nuestra cara
y la cuchilla, la oz de la inolvidable apariencia.

La sangre que llueve y se posa en la mano de la madre
que llora por su hijo, el varón que permitió ser la esencia del barrio
cual nombre ahora se deletrea en cada esquina como un recuerdo más.

El señor de los milagros también llora y llora mucho...
las ánimas volaron al libro que el Jesús moreno quemo
y la resaca de una muerte anunciada seco la flor del día.

Y ahora que no esta más con nosotros
salen a relucir sus notables percepciones humanitarias.

Las plantas salen a caminar.

Recién es cuando se valora al sol,
luego de que la oscuridad halla formado parte de él.

Plutoniano

(Descifrando el cadáver de un tornado en la INRI de dos cometas)

Mi suspiro femenino.

La ofrenda a los pulmones gemelos.

La homosexualidad que descansa en mi cetro.

Los miembros descabezados de la orgía fecal.

¿Pinturas?

La convalecencia del elefante tricolor.

El espíritu hermético del salvajismo.

Los quehaceres palestinos en un safari bruto.

El dolor... el placer vestido de un miedo lila.

Los besos negros que da la muerte con violencia.

Las mujeres convertidas en mariposas.

¡Oh, tabaco que sufres incoloro!

¡Oh, dignidad!

¡Oh, imágenes!

¡Oh, leche prostituta!

¡Oh!

                                                                   ll

Casualidad.

Diente ruso.

Caducifolio.
                          
Amplexación.

                              
                                                                   lll

Viejo trémulo en las ambigüedades del sexo.

¿Donde están las manos lavadas?

Delphina So Cavanni So Dafiume.

Nombres que además son ladrillos.

La espera del sabor de las pieles.

El sonido de los huesos.

                                                                    IV

Aún no se volar.

                    
                                                                    V

Estoy enamorado del pez.

Dulce.

Mi corazón de agua.

                                                                   

Bellido

En el coliseo de voces románticas se escudan los fumadores
que estriñen la pipa con la flor rosa que perdío lo verde,
se sabe que las palomas llueven a cántaros en invierno
pues el cielo se enferma y vomita su maquillaje alaciado,
sus brazos tatuados con rostros amargos
dejan mucho que decir de su compromiso
el cuál en días de guerra prometió
aquélla vez que beso los pies de Natura,
la vieja mecánica de arbustos castrados.

Los soldados de la paz inspirados por el amor
luchan con el corazón de jade y la belleza.

Los senderos lujosos que la tentación alumbra,
árbol de Diana, si es preciso en la feria del calor
idioma del prado prohibido, oeste del leviatán
sé oyen disparos de bocas preñadas en caos
luces de albañiles soberanos de Alejandría.

El ahijado de las terrazas verdosas,
los clientes de los dragones hambrientos,
los Sergios van de lado a la gruta del río
donde el oro agoniza sus respiraciones
y la camada de corderos festejan la pólvora
de rifles ahumados que danzan la riqueza,
siendo el manjar de tribulaciones pobres
soñadores de plata, corazones de Robín.

Su bienestar... la ayuda... su alteza
coronó los conos que anidaban estómagos falsos
los dientes de hojalata sudaban el trigo
los niños gordos brillaban sus cachetes monedas
al menos algo bueno dejo el rastro Napoleón
por las tierras hebreas de nuestras hermanas.

Vladimir

Guardianes de acero en caídas libres que se forman suspiros
despiden en faldas de horno el monumental apego de la retórica
que apenas lubricaba su armadura con mandatos desmerecidos
hipócrita el rey que prometió por el clavel del honor y dos curas
que sus órdenes tomarían pasos a los bosques de barro,
su falsa verdad encontraba destino en el corazón de la muerte.

El mismo sufrimiento de las niñas de cristal que nadie atendía
es él dolor de un pueblo sin piernas que respira por la herida,
la parábola del diluvio no le sirvió de consejo al consejero,
la sangre envenenada del moribundo no alcanzó la fuente,
las flores fallecen cuando una de ellas las deja primero.

Oh, si tan solo hiciéramos caso al instinto del fin y la batalla desencadenada,
probablemente los cielos apuntarían con el labio y el truco de sus faringes,
no hay resultado cazar palomas blancas si los negros siguen dando vueltas,
si desean con la vena discreta del brazo, la sabiduría de la convivencia,
la pasión en las remontadas heroicas que nos dejan un sabor a gloria en la barba,
la solución de las montañas que descuidaron su paisaje porque la fe las dividió,
el significado de la palabra que naciones enteras temen, pues olvidarían su éxito,
(porque cada sacrificio en la guerra tiene un fruto podrido que tragar de espaldas),
el aliento de la picardía divina que emana de las auras que brillan en sueños estelares,
el quizá... verdadero sentido de que hoy estemos vivos gozando del lupanar existencial,
el quizá... perfume que se mezcle con la reciente caída de miles de pretendientes a su regla,
el quizá... cierto despegue a la disciplina de la que nos queríamos desamorar.

El silbido de los vientos del norte traerán los cuerpos tenues de los inmemorables,
las legañas del sol caerán postizos y la sierra arderá su nuca desamparada
cuando convivir no sea un hallazgo del que deba excitarse si se es asesino con el pensamiento,
con los valores y la doble moral que persisten en nuestras aguas fieras que por dentro marean,
la esencia del ser humano que aún no florece por completo... ni florecerá.

Euromérica o Los Caballos de Serpiente

Sí ayer conquistamos el corazón de una dama
hoy podremos calmar el mar...

La ira del padre eterno de agua dulce.

El candado de las herraduras.

El propósito del cielo marino.

El espejo del pentágono celeste.

La emperatriz de azúl.

En algún momento el titán de corazón valiente
jalará al continente Europeo de sol a sol
de las cadenas de azufre gubernamental
con el fin de unir las tierras de los venados
hasta la nueva América que despierta feroz.

En el frío occidente el titán de corazón de piedra
jalará de marte a marte Asía y África,
sus caballos de cabeza de serpiente
lo ayudarán en nombre de los dioses.

Existirá un solo país entonces.

Un solo idioma.

Un solo dios.

Las guerras serán leyendas.

Si ayer conquistamos el corazón de una dama
hoy podremos calmar el mar.

Cofradía

Cruza en las espaldas caballeras,
equidades de disturbios mestizos.

Fue entregado el pergamino mardito
a los elfos que tenían pájaros en la cabeza
y la pestilencia de sus patas hacían música,
la primera linea en los riesgos sátiros
lucían acentos épicos, Grecia después de llamar.

Árboles daltónicos de amor para el amor,
la familiaridad de las historias.

Presta la nube de Aquiles en la congoja,
se deshace el rostro de viento del dios
que dio su aparición en lamentaciones de un lago,
ah, el mensajero de cartas abiertas
arrojo la mochila de los precursores,
las tantas espinas relucientes del dorado,
placa de jade de cueros crespos fieles.

Patrón de lánguida hermosa,
cuerpos de culebras pasadores románticos,
la energía de los perros que azechan el poema
a plena cúspide lunar de la pirámide
llovizna de Cairo, titulares de llamahad,
que crean esa palabra en sus gritos lobeznos,
razón de ciertas imágenes juntas
que Osiris soñó un día antes.

Blanca

Y vuelves con tu canto misionero
gotas de lamento
prensa de tus sojos
la llamas así cuándo agonizas de tu juicio
alterna importancia
la razón etérea
los músculos latentes de tus labios
el gitano aliento
que me embriaga aún más.

Fueras de bronce
minerva de carne
la ira de tus encantos.

Apuestas al sol
la media luna de tus pómulos
que pares por la noche
a las estrellas descalzas
los sueños prohibidos que jamás tuviste.

Hasta aquí acaso
llegaste perfumada de magia.

En la caída de una paloma blanca se oyó el gemido de la paz

Fue en otoño entonces cuando mis fuerzas retomaron confianza.

Mí alias, aferrado a mi nombre, decidio ser la sombra de mi sombra.

Ese día las lunas se aparearon y el sello del cielo jugo su papel mas importante,
los hijos escaparon de los nidos de las madres y como si fuera poco, yo también.

El eco de una cicatriz en los aires,
la desesperación de los apasionados que mueren por la vida,
el amor mostraba su primer flujo pero nadie sabía como reaccionar...
mientras que se despedía al siglo
en la caída de una paloma blanca se oyó el gemido de la paz.

Acanto

Renegó el cojo sordomudo que apenas veía
la cumbre soleada donde el sol despacha su grito.

Basta de lamentaciones.

Pensar en el pasado es volver a hacer el amor,
recoger el excremento sembrado en el jardín de las ánimas,
el alfiler que engulle el nudo en la garganta se atora
con las ideas de tal hilo que cocerá en lo mas profundo,
cicatrices que los caminos estrechos nos prometieron.

Renegó el cojo sordomudo que apenas veía
en la tenue vitrina del tiempo que se pudre en coros.

Basta de lamentaciones.

Las colillas de maldad que dejamos en los tableros
se los llevará el viento algún día en somnolencia del rival
que beberá las frías de sus manos humanas,
y al corto plazo de las flores que caerán al finalizar el año
quemarás tú oido con el fuego que no apagaste.

Renegó el cojo sordomudo que apenas veía
tomando del aura de su sombra que lo acompaña.

Basta de lamentaciones.

Demiurgo

Mi pene lagrimea.

Al amanecer enamorado de la mujer con que soñaste.

¿Y los sentimientos qué?

Agacharse.

¿Porqué?

Asumir el cambio nos empujará al estallido de los volcanes.

Firmes y frívolos, dejando volar la ave que nos acaricia.

Devotos a la vida que se engendra.

¿Y los sentimientos qué?

Serán los primeros en morir en la batalla.

Cráneos de Bronce

Guantes taciturnos en la frente de la piedad
sonando vulgares en tres lindos toques,
reprimidos en lejanas llanuras donde se ve todo,
el panorama, frente metálica visible a lo visible
sudorípara como el sudor bárbaro de la guerra,
se cuenta que la mariposa es la desgracia del viento,
emperatrices de los paisajes en esencia del morado.

El sonar de los codos a un futuro ciego,
y los amores de romería de las blancanieves
acompañan los colores en su ágape tornado
con delicadeza al sentar los muslos
brillando la piel opacando la experiencia en ella
desvisten a las palabras y entienden rudy.

La miel es rigurosa junto con el aro medieval
que se lleva en los dedos que reglas son aparte
cuando sobornan a España con banderas blancas
en tonos desprotegidos, lejos del europeísmo
acostumbrados al rezó de los esclavos
que hoy por hoy son parte de la historia clave,
acaso ni cuenta del arte que embellece la existencia
aparentado la versión distinta y draconiana
del orígen a las hachas de oro que en el sol vuelan,
palomas de otras tierras que cantan cesa sin,
entonces sabiendo que las cartas de sangre
no son comestibles a la estrategia
como podemos jurarnos armar castillos
si tenemos que empezar juntando los dados
y toda clase de prenda que nuestra mente pueda lucir.

                                   ll

El cañon mejora su léxico al saber quien maneja su cadera
y las llamas de avenas derriten su clitoris en brazos desdibujados
frente a un batallón de soldados que resbalan de la lengua surreal
el desperdicio de la armadura en cánticos afónicos a sus tribunas,
claro de luna que desea acabar con el germen jupiterino veinte
entonces el tiempo invierte su tiempo en orgías mentales
después de abrir la compuerta de su vagina en dos otoños
cuando se destinaba a descifrar el proverbio enjaulado en la uña.

                                   lll

Sé meditaba en rascacielos.

En cuando vino en ayer sin embargo,
hoy jamás será impertinente decir gracias.

Adarve

Para bailar en paz después de la furia
se brinda con sangre al azar dos veces
y se ríe con lágrimas negras.

El último dragón que murió de sed
fue el primero en beber del río de fuego.

El hombre que se baño del sol
frente a quiénes no conocían de luz
hundirá su rostro en la lepra
y aquellos que fueron testigos
romperán sus labios con sonrisas
al desnudarse, bailar y reír.

El último será el primero.

La Espiga del Diablo

Escape del infierno cuando los guardianes descuidaron su baluarte,
me es un honor ladrar la porqueria que imprenga la esmegma de mi collar,
las iniciales de hierro que escribieron los jueces del tribunal divino
que la fuerza del viento borro mientras me iba yendo despacio y sin apuro
sin recibir la calumnia del Hades y sin que mis presos lloraran por mí
ahora cuando cae el vestido del anochecer a puertas cerradas del Aries
mi lastima culpa sonríe sin merito renegado de su esclavitud prematura,
el recuerdo de mi rechazo del cielo es una historia permanente sin pena,
la condena que mis familiares criaron antes de conocerme acá por acá
por donde lacera el silencio común de las tropas angelicales entonces.

La rabia suelta de mí encía excita los párrafos de un sagrado destino
el amor coloca su regazo sobre mis senos y muere sin habitarme,
es demasiado para ocupar tan poco en un cuerpo que sopla la vida.

El que no tiene alma no tiene sombra, su potestad esta en manos ajenas
y tienta la venda que muestra la marinera de los gitanos en caló
pues la razón es que no hay razón de vivir sí no pretextos para vivir.

Eso creía, creo, creí hasta que de vez en cuando los truenos impactan mi fluir,
sera que leí la palma equivocada en mi pasado donde llovían los hombres antiguos
o no me percate de las musarañas que se besaban con las hojas de lira en sus cantos.

¿Volver a mi hogar sin anuncios perlados en las alcobas de los omnipotentes?

Los sueños cándidos me divulgan que en el infierno se habla de mí.

No quiero volver a tocar la espiga de diablo.

La poca sinceridad que me queda es de mis hembras que en mí cultivan la palabra de mi padre.

Oh, si me das la oportunidad de saborear las frutas amargas es porque me amas
y prometo que voy a jurar muy pronto en el escabel de las alfombras celestiales
porque soy tu profeta y nadie más entiende los pianos que creo con la boca,
permíteme confesar la ventaja que me das, a mis semejantes que hoy me odian,
te debo mucho y lo pagare con la responsabilidad que el poder conlleva,
las riendas sueltas de la deidad, los caballos de mí espalda, la luz que me acompaña,
la soberana soledad que me das para poder escribir mi salvación, mi profecía,
sabiendo tu... qué sufro yo... en cada letra que dibujo con cansancio
en los diluvios de lágrimas que recorren los arbustos de mi rostro
en cada paso que voy dejando y dando en esta misión que alegará tu nombre.

Bastón

He aquí
sollozando mi historia sin tregua
postrado en mi juicio
dirijo mi garrota a mis alimañas
que arrastran mi voz
por la uretra del camino,
fraude del anciano
que ronca en mis hombros,
en mis recuerdos de sonidos que nunca oí,
en las aperturas de las lunas en ayunas
que cicatriza el cascaron ya roto
de este animal perfecto.

Sabelotodo

Y quien sabe que pueda suceder mañana.


Si las ranas estallan de euforia.

Si las nubes al fin dan ideas adversas y se encuentre sentido a todo.


¿Alguien puede cantar donde vive el sabelotodo?


Los corazones de terciopelo están por ahogarse.

Los huesos rotos son reliquias de una búsqueda.


¿Quien puede entender a los hombres que no se entienden a si mismo?


Que desean la verdad para obtener la libertad...


¿Quien puede entender a los hombres que comen de sus uñas?


Tal vez por temor de saber esa verdad.

Nieves

Acaricia el viento huérfano.

El pelo de la bestia resalta.
Retumba el invierno.
Pescados y ratones.
Recuerdo antaño calambre.
Azul y blanca gata.

Bésame

Sé que no eres lo que dicen,
equivocarme es mi pan de cada día.

Sé que me entiendes,
en algún momento respiraste por acá.

Me conoces tal vez
y pues no soy lo que aparento ser.

Eres un hijo de dios al igual que yo
entonces somos hermanos espirituales.

Te necesitaba para un poema
y aún pienso hacerlo.

Dile a tu padre (a nuestro padre) que me siento solo
como si aún estuviera en el vientre de mi madre  (no tu madre).

Oh, el vino de tu sangre con aroma a sacrificio.

Bésame Jesús
dime cuando nos llevarán como tú.

Si fuiste el mesías

¿Para que existir?

¿Para que tantas preguntas?

Bésame Jesús
tu tienes labios
tu no eres un dios.

Bésame Jesús
lo que nos diferencia es que
estás en el cielo
y yo aún en la tierra.

Bésame Jesús
lo que nos diferencia es que
tú estás muerto
y yo vivo.

Bésame Jesús
ya casi... estoy muerto.

Bésame...

Esqueleto

Vendra el quinto augurio a vendarnos el corazon herido
la espada que desoja la tregua de la malicia
que una primavera cabalgo en los jinetes de la tarde.

La tormenta embriago el cuerpo del viento
que azulado teñia el cielo gris de los poetas
que manoseaban la musa entre sus petalos.

El quejido desamparado de las quimeras
azotando el jardin de las flores marchitas
aguas de paso para palomas quebradas.

El sentido de la desolacion en un beso
que se encontro moribundo a ciegas perlas,
tiburon de flor, esencia maldita.

Los lazos que arman las moscas
el gemir de los arboles ancianos
el silencio de la montaña ciega.

Deberían caer los ojos del horizonte
a los tobillos de una esmeralda disecada
hambrienta de colores, hoja decaída.

El cadáver de un recuerdo se olvido por siempre
y los ríos lloran la tristeza de las nubes
y los peces saltando calman su sed.

Se convirtió en otro recuerdo aquel recuerdo... que fue.