Llovía más que cualquier otro día,
la mañana estocada del invierno
juzgo nuestras sombras
que mantenían el equilibrio
en la pensión de la vereda.
Llovía más que antes
poco más que ayer
poco más que lágrimas,
embelesados los días
ardientes de hielo.
Llovía más que nunca
la ballesta que salseaba
la cinta de una pulgada
en depresión a las barras
mojadas como...
¿Dejará de llover?
¿Saldrá nuevamente la sombra importuna?
Agujas simples aplican el batacazo
en la apertura de la primavera,
muestra los brazos largos y curvados
del naranja atómico
que se somete en el atajo de los ficus
estirando incauto la juventud del almanaque.
Llovía...
Oh, Llovía interesante e intensamente.
Nadie se ah preguntado por qué.
-¿Y por qué?-.
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